el amor me resulta un inútil compañero de viaje cargado de maletas
con otros planes que nunca serán terminar contigo,
y cuando decida largarse te dejará todas las maletas
evitando cualquier tipo de provecho: no te servirán para nada
a veces también es algo glorioso
la soledad, en cambio, parece esa amiga con la que de niño te obligaban a jugar
Ya no escribo porque no quiero oler mis palabras
ahora que huelen a sitio cerradoescribir para qué
vivo harta de pedir perdón
empecé a hacerlo cuando no levantaba dos palmos del suelo
y le dije a mi padre que era un hijo de puta
desde entonces se que la verdad no es apta para todo el mundo
y que el billete a pagar de la sinceridad
me costaría más de un bofetón
hasta ahora
ya no quiero pedir más
preferiría vivir arrepintiéndome
siempre que haya un innoble fin que lo merezca.
Escribir solo sirve para ser sincero con uno mismo
encantada me sentaría a charlar con la primera persona que no se atreva a juzgar
quien ejerce el derecho a la escritura siempre y cuando sea con cuidado de 'no herir'
acabará inmolándose
al final todo lo escribirás bajo el pretexto de la sucia mentira
porque nadie te soporta en tu verdad
parejas que ni siquiera son pareja, que fingen, sudan y se muerden
al final, parece el único camino
y aunque al terminar,
la mente vuelva a inundarse de la mierda de siempre
y se repita la sensación de despertar solo
hoy
ha sido casi glorioso,
quizás, otro día.
