Las pequeñas manos sucias decorando el gotelé.
Quizás algún día me echen de menos las sillas,
la escalera donde me hice la primera cicatriz.
La mesa que al llegar el verano juntaba a la ventana para ver mejor mientras pintaba.
Oxidado estará el balcón donde pasaba las tardes jugando.
Las puertas que ya no abriré no se abrirán más.
Tan limpias las paredes, sin mi.
Tan vacías las sillas.
Una casa huérfana de ruido.
Los muros de la calle donde por primera vez cogí un spray para pintar,
donde hice una obra de arte pegando chicles a la pared.
El escondite donde me fumé el primer cigarro jugándome la vida.
Con qué celeridad uno es exiliado del lugar donde la sangre le tira, donde fue feliz.
Después de eso uno se hace de ninguna parte.
Parece montar en una bicicleta con las ruedas del desarraigo,
hechas a propósito para no quedarse demasiado tiempo en ningún lugar.
Se puede ser exiliado de tantas cosas,
exiliado de un hogar, de un país, de una mujer...
Guardo un trozo de vida entre las paredes.
Para nadie se queda.
Suspendido en el aire.
Suspendido en el tiempo.
Para siempre.
(...ya no reconozco
ni los muros, ni las calles
que vieron mi juventud
Desde lo alto de una escalera
busco el taller
donde ya nada queda
En su nueva decoración
Montmartre parece triste
y las lilas están muertas
La bohemia, la bohemia
éramos jóvenes, éramos locos
La bohemia, la bohemia
eso ya no significa nada de nada.)
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