Un personaje refutando a su creador, Unamuno...
«No quiere usted dejarme ser yo, salir de la niebla, vivir, vivir, vivir, verme, oírme, tocarme, sentirme, dolerme, serme, ¿conque no lo quiere? ¿conque he de morir ente de ficción? ¡Pues bien, mi señor creador don Miguel, también usted se morirá, también usted, y se volverá a la nada de que salió!... ¡Dios dejará de soñarle! ¡Se morirá usted, sí, se morirá, aunque no lo quiera; se morirá usted y se morirán todos los que lean mi historia, todos, todos, todos, sin quedar uno! ¡Entes de ficción como yo, lo mismo que yo! ¡Se morirán todos, todos, todos!»
Uno es un tonto esperando, sentando en un banco, a que la felicidad aparezca mientras le reverdecen orquídeas en la cabeza.
Uno es un tonto cuando embotella sílabas que formen palabras tan grandes como prados
rimando en asonante y discordante
Inventando palabras a modo de vestido para la mujer que se quiere.
Uno es un tonto con dos margaritas creciéndole en las cuencas de los ojos.
También lo es cuando se le pide al tiempo que corra mientras uno vuela.
Porque el tiempo corre, pero yo vuelo.
Quiero decir, lo inverosímil de que ahí fuera existan farolas, gente con perro,
relojes y corbatas, prisas y dinero, lápices y zapatos, edificios y bancos
rodeando a un tonto sentado en un banco
que no ve más allá de dos margaritas que le crecen en los ojos
para el que solo existe una cosa
amor.
Se supone que soy un gran poeta
y tengo sueño por la tarde,
sé que la muerte es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme
y tengo sueño por la tarde
sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring
sé que hay muy buena comida, buenos vinos, buenas mujeres
y tengo sueño por la tarde,
me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
y me pregunto donde habrán ido las moscas de verano
Algún día no tendré sueño por la tarde
algún día escribiré un poema que encenderá volcanes
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
tengo una tumba dentro de mí diciendo
bah, deja que lo hagan los demás, déjales que ganen.
Déjame dormir,
el ingenio está a oscuras
barriendo la oscuridad como una escoba,
me voy a donde se han ido las moscas de verano,
intenten atraparme...
C.Bukowski
Ojalá quererme te haya servido como escudo para protegerte
de cualquier insensata que se atreviera a hacerte daño
Ojalá te sirvieran de algo esos días de sol y macetas.
Ojalá, en el fondo, no te hayas arrepentido.
Ojalá el quererme haya sido paraguas para cuando te lluevan idiotas.
O que al menos hayas aprendido que jamás se desquiere como se desquiere con quince.
Ojalá que tanta pena haya merecido la alegría.
Ojalá quererme haya sido antídoto, virus, epidemia.
Ventana, y no cristales.
Puente, y nunca esquina.
Sendero, y no precipicio.
Ojalá te haya servido
Tanto como a mi.
