Como cuando te apareces sin haber venido

- Siempre

· Siempre

- Siempre.

Galatea.

Hoy...hoy no has podido engañarte. Has escupido las palabras que con secreto guardabas en tu viejo cajón.  Has tirado los botes de tinta, has manchado todos los apuntes de tu vida perfecta, las palabras te ardían en la boca... En tu cabeza sonaba nuestra canción. En todas tus cartas sale mi cara. En todas las direcciones sale mi nombre. Te ardían las pupilas mientras las palabras me golpeaban.
Y mañana volverás a tu esquina, jugando a cambiarte el nombre.

...Pero manchaste los apuntes, y ya no hay vuelta atrás. Ni para tí, ni para mí.

 "...Estás loca."

20 abril 1994

Vine a ésta época a traer algo. Amor y belleza en todas sus formas. A escribir versos. A sacar los colores del lienzo a la calle. A abrir las ventanas. A ver más allá. A gritar que hay vida

Almas inertes para un mundo inerte.

 "Sonríe y desentona con el mundo"

Sabina

Hoy amor, igual que ayer, el diario no hablaba de ti, ni de mí.

Ni blanco, ni negro

Este silencio ensordecedor me está empezando a molestar.
Maldito limbo.
Nunca me gustaron los dias de nadie.

Somebody that i used to know.

Ponte frente a mí. Imagínate que empiezo a lanzarte pintura con toda mi fuerza, te golpea la cara, los brazos, el cuerpo.
Se te mete pintura por los ojos, por las pestañas, la saboreas con la boca, por los agujeros de la nariz, por las manos, hasta debajo de las uñas. Llevas la ropa puesta...pero al quitártela descubres que estás empapada y ha calado la ropa.
Esa pintura es permanente.
Y ahora vete, dúchate, frótate bien, deja que pasen los días, los meses, los años, intenta taparla.
Pero debajo de toda esa ropa, por siempre, llevas esa pintura como un tatuaje...

Cenizas

Hoy traigo en los bolsillos cenizas que guardé. Las usaré como abono para los sueños que aún me quedan. Tú, siempre me trataste de loca por soñar demasiado, perdóname. Traigo en la maleta algunos versos, podría contarte que volverán las oscuras golondrinas, o decir que no brota sangre de la herida porque el muerto está en pie... Podría pensar que tus ojos se han vaciado. Fuego y agua. Agua y fuego. Mis incendios contra tus tormentas, mis tierras quemadas por tus inundaciones, mi rabia contra la vida. ¿A qué ombligo habrán ido a parar esas golondrinas? Nunca antes tuve la vida tan cerca de mí.

A mi querido trabajo:

Me salí de clase para aprender algo más que álgebra. Me aburría estar encarcelada horas y horas delante de un pupitre bajo cuatro paredes. Y no digo que aprender los nombres de los maridos de Isabel la Católica no sea algo de provecho...dios me libre. Pero prefiero los libros de poesía. Nunca me enseñaron en clase que la vida da bofetadas, ni a quitar un sujetador. Nunca un profesor me dijo que las mujeres muerden, y que mentimos más que hablamos. Claro, que si me lo hubiera dicho, me hubiera echado a reír. En los cassettes escuchábamos cosas que no entendía, ¿donde guardan en clase los vinilos de Edith Piaf?

¿A qué te dedicas entonces? Pues a vivir. No todo el mundo puede presumir de eso. ¿Quién si no lo hago yo, observará el movimiento de las nubes? Por las noches tengo que encargarme del crecimiento de la luna. Por las tardes me dedico a levantar las faldas de quien no debo, y también de madrugada. Luego, a parte de todo eso, pinto. Estoy enamorada de la pintura, lo confieso. Lleno la habitación de cosas innecesarias que me hacen sentir perdida en mi habitación, destapo los botes de pintura, y...empiezo a ser libre.

Y por la mañana vuelta a empezar...nubes, musas, y un desorden caóticamente fantástico...