Paris, 1935

Me hallo en el mismo bar donde cada domingo voy a caer, sobre una servilleta que me agradece la visita, pintando líneas paralelas que nunca llegarán a coincidir en un punto. ¿La música suena demasiado alta o es el ruido de mi cabeza?.
El café se enfría sobre la mesa, y yo sigo desnudando sentimientos sin saber a dónde irán a parar. Qué mas da que no entendáis lo que os intento decir, sólo busco ser.
El mundo se turbia gris, el cielo llora sobre un suelo que bombea a ritmo de blues. Me lo dice el viejo que mendiga amor, el mundo se muere poco a poco. Asómate, camina por esas calles, sólo tienes que ver las raíces despertando a tu paso, arrancando baldosas y gritando que quieren salir. ¿Qué pensarán ellas de nosotros?
Pasé mi niñez mirando un cielo invertebrado cuando los demás jugaban. Imaginando seres que dibujaba con los dedos. Siempre tuve un lugar reservado donde nadie me encontraba cuando quería perderme. Aún hoy, contadas más primaveras, sigo huyendo a aquel lugar donde desnudo las palabras y juego a inventar otras nuevas. Donde los sentimientos van a juego con el carmín de mis labios y mi paz agoniza ante mis musas.
Ante esta crisis de amor mundial, tendrán las flores que parir nuevos poetas que encalen las fachadas de versos, más pintores que mueran por las intrépidas líneas que dibujará la corbata de un fantoche que habla de política. Abundarán las malas noticias, las crisis, pero jamás morirá el arte.
Qué mas da que no me entendáis, yo sólo soy, conmigo, con mis delirios.