Noviembre dulce

Olores pasados mojan las aceras de las calles de París. La luna sigue mirando de reojo a los locos que no han dejado de bailar. Es de noche y la ropa sigue tendida en la azotea donde un día perdimos la cabeza. Las luces de los bares y casas dan color a este paisaje que parece pintado. Descansa la bohemia en los ojos de dos vagabundos que piden poesía para comer.
Recuérdame cuando la inspiración desfallezca, búscame en cualquier lado donde la cordura muera.
Si te cansas, algún dia, siempre es noviembre.