En la plaza...

 

Era una tarde gris, salió de casa despeinada y atormentada corriendo hacia la plaza, alli, subida a un banco, explotó a voces delante de todos los simultáneos que por alli pasaban:

- ¡Mírenme! ¿Acaso tengo voz para gritaros quién soy? ¡Soy sólo una mujer! Soy vuestra ausencia, vuestro desvarío, soy la inspiración del que sufre, soy la mujer a quien tiráis piedras, soy cada mujer maltratada, soy la que llamáis puta, la incomprendida, la derribada...pero no ganada. Y no sólo eso, soy la musa del pintor, la locura del que sufre vuestros ojos vendados, soy la mujer a quien cortaron las alas, soy Venus y Medusa, soy música vestida de clásica, soy vuestra soledad, soy madre embarazada de ideas, la incomprendida, la malquerida, la lejana...soy todas las mujeres. Soy la muerte y la vida de vuestras pobres almas. ¿Quién sois acaso vosotros? Mirad a vuestro alrededor, decidme para qué tanto dinero, si no conocéis el amor a la vida.
A vosotros me dirijo para deciros que lucharé hasta que no me quede aliento por seguir siendo lo que soy, pues yo tengo alma y sangre que hierve bajo esta piel. A vosotros me dirijo...muertos de alma, seguid abriendo el armario de los prejuicios cada mañana, seguid presos del reloj y resguardaos de que el aire nunca os despeine un pelo de dignidad.

¡Porque os estoy gritando que estoy viva!

 

 

 

 

 

A ti...

Y la verdad...la verdad es que toda la belleza de las formas se concentran alrededor de tu silueta. Has conseguido ganarme sin hacer nada. Se abrieron las luces un día de marzo, explotaron las noches mal dormidas y los versos a medias lloraron. Tan relativo y finito como es el tiempo es todo esto, pero al menos, no dudes de que gastaré mi aliento y el oro de mi tiempo en ti...
Yo tengo pinturas, tú dias grises. Yo tengo versos, tú silencio...en algún momento alguien como yo tendría que conocer a alguien como tú.

Dos, ocho.

Antes de que se acabe el día y las letras se escapen del sentido, te diría que el cielo se me antoja pequeño, y que te quiero. Pero el día ha terminado ya y el sentido se ha perdido.

Carta a Dalí

En la primera, Gala vive y muere delirando con los ojos en blanco. En la segunda murió sin censura. Tercera guerra mundial en silencio, despojes de tiempos verbales. En la cuarta apareció la sombreada forma de un cuerpo que me hizo olvidar la quinta frase. Se la llevó el aire, se derritió cual reloj de Dalí, mucho antes de terminar un párrafo. Y entre mis manos, en la sexta, mientras moría, yo callaba y me atreví a sonreír. Fue un abril que faltó a la cita, y un día que estuvo sin estar. Fueron nuestras ganas, y también el puto tequila. Cuando me desperté en la octava, me hallé pintando unos rizos en el lienzo. Toda mi vida en lienzos. Ovidé la séptima en otra boca. Nadie se percató, sólo yo, de que la novena sinfonía sonaba alegre por las calles de una ciudad emborrachada.

Alguien

¿Cuantas gotas han pasado desde que el vaso se derramó? 

¿Cuantas noches han sido la última cena? 

¿Cuanta sal se ha derramado? 

Realmente...¿cuando es demasiado?

Creo que demasiado..tanto como para salir corriendo y dejarlo atrás todo. 

Quiero tu arte

Tardes desnudas

Tarde naranja bañada en sepia, notas blancas que revolotean por la casa. Hogar vacío que acurruca en sus brazos viejos muebles. Los acordes de violín bailan al son de las teclas de piano. Rompe a cantar la música clásica. El olor a café perfuma sus rincones. En mi hogar no hay sitio para nadie, sólo para los delirios. Juventud desnuda que posa en el sofá. Luz que dibuja curvas praxitelianas en el cuerpo de libertad.
En tardes como esta, suelo enamorarme de la vida.

Primera sinfonía.

Estará sentado al borde de una tumba, prestando oído a ver si sorprende alguna palabra de la conversación de los muertos; o en el puente, mirando correr unas tras otras las olas del río por debajo de sus arcos; o acurrucado en la quiebra de una roca y entretenido en contar las estrellas del cielo, en seguir una nube con la vista. En cualquiera parte estará menos en donde esté todo el mundo.
En efecto, amaba la soledad, porque en su seno, dando rienda suelta a la imaginación, forjaba un mundo fantástico, habitado por extrañas creaciones, hijas de sus delirios y sus ensueños de poeta, tanto, que nunca le habían satisfecho las formas en que pudiera encerrar sus pensamientos, y nunca los había encerrado al escribirlos.
¡Amar! Había nacido para soñar el amor, no para sentirlo.
Amaba a todas las mujeres un instante.

Te cambiaría por cualquiera.

Imbécil, no manches el nombre de Gala, no eres musa. No entiendes los versos de éste poeta, no sabes ver la belleza escondida bajo estos rediles. Tú sólo ves humo. Humo que te marea, que ni se te permite, que coloca, y después de hacerte caer los dientes, te consumirá en un callejón con Soledad, cual pobre mendigo...
 ¿Qué razón para entender que estas entre mis lienzos tengo que buscar?. Tengo la crueldad contenida en palabras para no hacerte llorar.

El odio, cariño, es sólo amor cogido por los huevos.

Granada

 

Hablábamos de Granada y sus calles. De pintores, músicos y un sin fin de historias que guardar en esas calles. Los acordeones sonaban por la plaza, la gente corría a su trabajo. Siempre que imaginaba Granada recordaba el antiguo puente sobre el río. Quizás mi sitio estaba allí, apartada de tanto ruido, y tanto sinsentido... Dí la última calada al cigarro, y miré al cielo como si él tuviera la respuesta...

Y cuando dude, agárrame fuerte, cuando vengan tempestades, cuando caigan tormentas, cuando confusa te grite, agárrame. Cuando como un niño corriendo te pierdas. Cuando no quede aliento. Cuando las dudas asalten. Recuerda siempre dónde viven  los colores. Cuando crea que no estás, cuando me vaya.

Pero al final del todo, espérame siempre. 

Tan yo, tan tú.

- Siempre igual.
· Sin sentido.
- Siempre despedidas.
· Siempre daños.
- Siempre terminar llorando.
· Siempre terceras personas.
- Siempre. Pero de una forma u otra...siempre.

"Con un perfume de taberna,
tabaco y puerto, mujer y mar...
vendrás llorando como un niño
soy tu amigo, no me dejes,
cúrame la soledad. 

Lárgate...no, quédate...

 ¿Quién demonios te ha querido
más que yo?"

Carta al señor Don Carnicero.

Y ahora vete, sal corriendo y haz como que desapareces. Escribe mañana una carta diciendo que has muerto, que dejas una viuda y un piso en Madrid por pagar. No dejes testamentos, sé que me dejarás los viejos muebles que compramos cuando aún yo te daba oxígeno, no tienes mucho más. Haz que lloren todos en tu entierro. Yo vestiré de luto cuando salga a pasear. Que pase el tiempo, y muera todo, que nadie recuerde que un día nos vieron por estas calles. Que los espejos se rompan y no quede el aire. Callaremos orgullosos las voces de quien nos predijo la muerte.

Y desaparece, por fin, como desaparece el tiempo sin darse cuenta. Desde un banco sentadas, miraremos como muere, como lleva años muriendo, cual viejo al que el corazón se le arruga y se asfixia.



      Y no preguntes si lo digo de corazón.

¿Qué es lo que estamos haciendo?

Ansiada Libertad

Poetas sin aristas que flotan por el aire absorvidos por un perfume. Guerras de libertad. Paraíso en tierras de nadie. Reinas de una noche, musas de alquiler. Amor de una vida. Vértigo de libertad. Sentimientos que fluyen inundando la habitación. Sonrisas encontradas con extraños. Manos que juegan. Pensamientos que se escapan sin permiso. Ebria vergüenza, espejos donde me pierdo, habitaciones de hotel donde me desnudo. Noches de jazz. Corazonadas a punto de pistola. Lunares y constelaciones. 

Soledad que me desnuda.

Intenso orgasmo. 

Párpados que se me cierran.

Sonrío...

Días de marzo.

Te dejé ir entre periódicos y títulos de páginas en blanco. Y volví a encontrarte al tropezarme con tu sonrisa. Te encontré agachada, remendando mis vestidos de días rotos, y pintando en cada baldosa una sonrisa. ¿Cómo quieres que evite esto? Sería estar muy cuerdo. Déjame que me lo crea. Déjame que te dedique versos que no leerás, déjame que pasen los dias y sea yo quien te haga sonreír. No pido más. No quiero cárceles ni jaulas, sólo ser el perro fiel que duerme cada noche a tus pies. Cada día será un verso. Creeré en los milagros si eres capaz de juntar las penas con la cordura del que no quiere ver. Seré el Lázaro que te hará levantar, yo te invito a vivir, a saborear la pintura con la yema de los dedos...