Ahora lo entiendo

La llegada antes de hora
la casualidad tonta de encontrarnos en la misma calle
ahora todo lo entiendo
pareciese que la vida nos lo debiera
a modo de premio
ahora puedo descifrar
la chispa que prendió la ciudad entera 
cuando nuestras manos se tocaron
ahora tiene explicación
el repetido mordisco en el estómago 
al imaginarnos sintiéndonos.
Todo lo que no pueden abarcar
tan solo cuatro letras
porque el amor
es un gas noble
que arrasa con todo 
y todo lo llena 
y  lo llenas.

Que sí,
que ya lo sé,
todo eso 
de que pareciese que la vida nos lo debiera
a modo de premio. 

Sin temblarme la boca, confieso

Taciturnas, insomnes y gritonas.

Conoceré mujeres al borde de la cordura

que odien usar paraguas cuando llueve

y mi manía de dejar las puertas abiertas

sin peine ni patria

despeinadas por el viento

precoces a la hora del orgasmo

y demasiado tardías para volver a quererme 

Conoceré a mejores que tú

y por supuesto espero a peores

con caramelo en los pezones

mujeres de escaparate

con complejo de Houdini

maestras en el noble arte del escapismo

desmemoriadas que se duerman mientras empieza la película

que yo me montaré.

Algunas sabrán volar,

otras, no serán para mi

Mujeres centauras

- tú centenaria.-

Conoceré a otras

con otro nombre

y otro cuerpo

ajenas a mis tristezas

peinaré otro pelo

coronaré otros montes de Venus

serán otros tiempos

y yo probablemente, seré otra.

Pero

Sin temblarme la boca confieso

que me mata saber

que todas ellas, irremediablemente

equívocamente

nunca serán Tú. 

Soliloquios

Si yo pudiera

de verdad lo digo

llenarme los bolsillos de estas ganas

guardar en los cajones de mi casa 

esta felicidad

innata
tan mía

tan llana

tan simple

tan todo con nada

si yo pudiera inventar palabras nuevas

que me sirvan de trinchera

para cuando acuda la impresentable tristeza

y entre por las ventanas de mi casa

Cuando yo no la llame

y salvaje arrecie como un vendaval

a romper todo lo que a su paso encuentre

yo me serviría de todas las palabras nuevas

de aquellos días en los que la vida se derramaba

de esas ganas 

que me hicieron sentir

capaz de todo

las mismas que guardé en cajones

a modo de provisiones. 

La hora del recreo

Son las cinco de la mañana y yo no he dormido nada

será culpa de mi sonambulismo

despierto a las 6:34

bebo café como todos los días

contando los minutos que quedan para salir
Tarde salgo

como suele ser frecuente

y todas las santas mañanas

me encuentro al idiota de turno que me entorpece el camino

por si eso no fuera poco

al llegar a clase

para no salir de la norma, 

tengo que aguantar a otro par de idiotas

después vuelvo

con tiempo para comer, descansar,

y volver a la tarea

con tiempo

efectivamente contado.

Pero llega el viernes

y te recojo en tu puerta

nos cenamos mientras besamos

o yo qué sé el orden

nos contamos nuestra mierda de semana

y reímos

y ya dejo de contar el tiempo entre café y café

ya puedo bailar con los idiotas

ya nunca llego tarde

ya puedo dormir

por fin

en paz

sin darme cuenta

deseo parar el tiempo

que sea martes y seguir oyéndote hablar

sin prestarte demasiada atención 

porque solo estoy pensando en quitarte la ropa

pero llega el martes

y evidentemente tú no estás 

y yo sigo corriendo.

Y así se tropiezan los inviernos

fugaces 

como estrellas de Bagdad

entre recreos y deberes

siempre corriendo

siempre fugaces. 

The blower's daughter

Cuando cae la tarde y el sol da sus últimos respiros la gente sale a pasear por la montaña

desde mi ventana los puedo ver como hormigas

me gusta preguntarme a qué hora exacta saldrían para haber llegado hasta donde ahora se encuentran

calculando el tiempo

desde mi ventana 

la vida se me sucede

siempre como espectadora

hace un precioso sol

Damien Rice suena, 

aunque, admitámoslo, siempre fue mejor en compañía

con algo que fumar

Me pregunto

a qué hora saldrías.

Tus ciudades

El tiempo que no tengo
lo salva la masturbación
y por supuesto
tu risa

No tengo tiempo para escribir
ni para salir
sin embargo
y por consecuencia
tengo todo el tiempo para imaginar
no importa si tulipanes
o elefantes con tacones
también me sirve echar de menos
que alguien, de vez en cuando, me eche de más
pensar
en las borracheras locas
que acababan
despertándome en una cama
que no era la mía
ahora
todo este silencio
es mío
y tuyo
lo he construído con las mismas manos
con las que lo rompo todo
y agarro del cuello

Ahora es todo tuyo
el tiempo del mundo
el vaso medio lleno 
mi absurda alegría de los lunes 
el silencio cómodo
mis ojos
putos
que miran a otras
y siempre te ven a ti

un perro salvaje
comiéndote las manos

Pienso en la garganta rota de Armstrong
que me transporta cien años atrás
y me suena a balcones con macetas
en qué será eso
para lo que verdaderamente sirvo
si solo sé difuminar
y sacar brillos
en por qué será que siempre tengo sueño y buen humor
mientras tanto, tanto pensamiento tonto
que me atonta la cabeza
pienso...pienso...siempre...pienso...te...siempre
pienso
siempre
te
te pienso
siempre. 

La última y me voy

Insoportable

como un lunes por la mañana
me dicen
olvídate

insoportable
me digo
los años luz
me queman la espalda

si pudiera pedir... pediría no poder pedir
por no llamar a la puerta
por no levantar la voz
por no molestar
cuando el recuerdo se tumba conmigo en la cama
se sienta a comerse mi sopa
y se atreve a despeinar mi pelo
me digo

insoportable

como un café con sal
como todas las veces que llamaban y no eras tú
como una niña castigada mirando a la pared
insoportable como el amor
fatal

lo que no te mata
te hace... insoportable

ojos que no ven
hoy te digo
no podré con el día
mañana, a medias
pasado volveré
como siempre
a reírme en la puerta de clase
a cantar a toda voz en el coche
me dará igual si es lunes
o por dónde salga el sol

en algún otro momento
volveré a pensar
en efecto:
hacer como que no existes
fue
insoportable.

Cuando tú me elegiste

Cuando tú me elegiste
-el amor eligió- 
salí del gran anónimo 
de todos, de la nada. 
Hasta entonces 
nunca era yo más alto 
que las sierras del mundo. 
Nunca bajé más hondo 
de las profundidades 
máximas señaladas 
en las cartas marinas. 
Y mi alegría estaba 
triste, como lo están 
esos relojes chicos, 
sin brazo en que ceñirse 
y sin cuerda, parados. 
Pero al decirme: “tú” 
a mí, sí, a mí, entre todos-, 
más alto ya que estrellas 
o corales estuve. 
Y mi gozo 
se echó a rodar, prendido 
a tu ser, en tu pulso. 
Posesión tú me dabas 
de mí, al dárteme tú. 
Viví, vivo. ¿Hasta cuándo? 
Sé que te volverás 
atrás. Cuando te vayas 
retornaré a ese sordo 
mundo, sin diferencias, 
del gramo, de la gota, 
en el agua, en el peso. 
Uno más seré yo 
al tenerte de menos. 
Y perderé mi nombre, 
mi edad, mis señas, todo 
perdido en mí, de mí. 
Vuelto al osario inmenso 
de los que no se han muerto 
y ya no tienen nada 
que morirse en la vida.

Pedro Salinas

Con mi locura conservo asombro
sobre los hombros la alegría 
que hasta ayer mismo compartimos. 
A veces te veo por un instante. 
A veces, siempre te sueño 
antes de desaparecer 
tras los tenderetes de los aduares. 
Donde estés, somos libres. 
Ahora sé que somos libres. 
Donde estés, te quiero libre 
Donde estés, quiéreme libre. 

Otra vez, Cortázar

Fragmentos - Tu más profunda piel -

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.

Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes.

Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lengua insular que tantas veces me confundía. Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice, sé que dijiste "Me da pena".

En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera, tu última pena. Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta, quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo.

Sombra de la sombra de tu sombrero

Dejar de ser perro trillado

quiero

gato arisco

callejero

torpe de reojo

resulta ahogadizo

creerse la tercera

aún siendo la primera

desmerecer méritos

y sacar de quicio

a quien te mete en su cama

como si no me conociera

libre

sin vértices ni aristas

como si no te eligiera

siempre

libre

de formas y de mi.

Cuando los elefantes sueñan con la música

"Eras, sí, pero ahora 

suenas un poco a mí." 

Cómo no iban a soñar contigo los elefantes
Después de uno
vendrían todos a balancearse sobre tus cuerdas vocales
Y tras ellos
una estampida de Sandras.
- Como veía que se caían, fui yo a columpiarme.
Funambulistas, trompeteros y estafadores de feria.
A todos nos volvió locos.

Tiempo y compás, lo único necesario.

Dame tiempo para respirar
que me gusta piano 
y también fortissimo,
de fondo algo de música
desde el Tote al nocturno de Chopin.

Musa semifusa, cuartifusa,
o gimiendo en sí menor
qué más da
ven desnuda
Ven a taladrarme
los oídos.

existe el paraíso porque está perdido.

suelo

No hay ni hubo, pues, suelo capaz de mantenerme firmes los pies.
Sin embargo, hay suelos que abrazan y calientan la piel
desechando cualquier impulso mío de salir corriendo.
Quedarme en ti
quiero.

A todos

A todos amé mientras ella me amaba,
grapas que delfines, yeguas que ancianos,
mudos que abiertos y también semifusos,
a las ruedas que iban y a las que volvían,
a los lirios del pus y también los del cieno,
con todos los crímenes hice sinalefa,
a todos quería perdonaros.

Neorrabioso

Defensa de la alergia

Defender la nostalgia como una trinchera 
defenderla del escándalo y la rutina 
de la miseria y los miserables 
de las ausencias transitorias 
y las definitivas

defender la nostalgia como un principio 
defenderla del pasmo y las pesadillas 
de los neutrales y de los neutrones 
de las dulces infamias 
y los graves diagnósticos

defender la nostalgia como una bandera 
defenderla del rayo y la melancolía 
de los ingenuos y de los canallas 
de la retórica y los paros cardíacos 
de las endemias y las academias

defender la nostalgia como un destino 
defenderla del fuego y de los bomberos 
de los suicidas y los homicidas 
de las vacaciones y del agobio 
de la obligación de estar alegres

defender la nostalgia como una certeza 
defenderla del óxido y la roña 
de la famosa pátina del tiempo 
del relente y del oportunismo 
de los proxenetas de la risa

defender la nostalgia como un derecho 
defenderla de dios y del invierno 
de las mayúsculas y de la muerte 
de los apellidos y las lástimas 
del azar 
                  y también de la alegría.

BenedettYo.

Cosas que escribí algún día y no podía dejar en el cajón II

No estas en mi casa

ni en mi cama

ni en el plato

No estas en las calles adonde voy

no sé en qué ciudad

ni con qué gente.

No estas en las bocas que no te nombran

ni en los besos

ni en las caricias que arañan

No estas en mi mesa

entre los lápices

en el culebrón de sobremesa

ni el teléfono cuando suena.

No estas en otras mujeres

ni en otros cuerpos

ni tan siquiera en las canciones

no estás en ningún lado

pero estás 

en mi.

---

Una estampida de bisontes cuando me miras.

---

Todas las noches.

Toc, toc.

Un martillo me martillea la cabeza. 

Y suena a todo menos a hueco.

Me evaporo, me hundo en mi, pongo los pies en el techo e intento verlo todo desde otra perspectiva.

Alguien me habló una vez de cambiar los muebles de sitio para no notar que algo faltaba.

Alguien debería besarme los ojos cuando algún impertinente recuerdo se atreve a molestar y compartir conmigo sopa y cama.

A quién va a extrañarle después que ande cual perro callejero desconfiando de quien se acerca a darme caramelos.

---

500 noches para curarse solo.

Diez tropiezos por gusto.

Siete plagas de piojos.

Seis puñales en la espalda.

Cinco razones para pensárselo dos veces.

Cuatro catarros mal curados.

Tres novias con mal carácter.

Dos, lo único necesario.

Uno ...pero dos no es igual que uno más uno.

---

 Tu recuerdo es un pelotazo en toda la cara. 

 ---

Conocí una mujer, maestra en avisarme de lo que estaba mal
e inducirme a él
subiéndose la falda
Feroz, leal, verás...

Conocí a otra mujer tan dulce como el ron
aficionada a la poesía
y al desconsuelo.
Casi como yo, pero sólo casi.

Quise a una mujer hecha a mi medida.
A la medida de mi espalda.
A la altura de sus pezones.
Valiente a la hora de mandar a tomar por culo mis enfermedades inventadas.
Audaz en enseñarme lo grande de dos que se miran sin decirse nada y todo lo entienden.
El milagro de la extraordinaria complicidad.
Se enamoró de la forma en la que yo venía para irme. 
La ternura del beso en la frente.
Señora en la cama y en la calle. 
La puta en este caso 
era yo.

Sin embargo me desbordé 
con una que venía a deshora
a desmedida
y sin cita previa. 
Con ella descubrí que el Bosco no entendía una mierda del verdadero jardín de las delicias.
Tan odiadora de mis inseguridades-de-mierda
Ángel de la guarda de los artistas desesperados
la Magdalena por la que Joaquín suspiraba. 

---

Cosas que escribí algún día y no podía dejar en el cajón...

Coge algo de comida, se lo va a comer y hace el gesto de ofrecerle un poco al perro mientras él se deshace en zalamerías. Ella después se lo come; le aproxima los dedos al perro en un intento tramposo de premiarle, ya sin comida, sólo queda el olor. Él le lame los dedos con ganas, satisfecho por el falso manjar.

Quizás el perro lamiéndole los dedos soy yo.

--- 

La locura de follar contigo.
-Siempre me dejas sin palabras-
Te he visto irte en una estación con cualquier probabilidad de ser de todos menos mía. También te he visto fundiendote conmigo, hacernos una, sin poder distinguir donde empiezan tus fronteras y las mías. Sin poder callarme todas esas cursiladas que escriben los poetas.
Te ríes, sin saber que me reverdecen orquídeas en el estómago.

---

Te espero como espera un río contaminarse. 

---

Por ti me comería una cucaracha. Es más, por ti me comería un cocodrilo que se hubiese comido mil cucarachas.

---

Tenía razón cuando me dijo: adoras las causas perdidas.

Fiel defensora con sombrero de cartón y bandera que apadrine cualquier intento abocado a la posibilidad del desastre.

Con el tiempo logré entender que me muevo por la vida como un mosquito buscando la luz.

Solo que mi luz es algo que sepa hacer bailar mi ritmo cardíaco. Quiero decir, arritmias, dolores de estómago y brillo en los ojos.

No sé vivir sin la sensación de conducir de noche con las luces apagadas.

Sin la violencia del sexo.

---

Aborrezco la sobriedad. Al indolente. Al que hace de todas las causas la suya, sin ser de ninguna.

Aborrezco al que sabe olvidar.

Al tradicional. A los maquillajes. Me agotan los que no conocen la curiosidad. Los que estudian para sacar nota y no aprenden. Me queman las certezas. El sentir nada. El gris incómodo entre el blanco y el negro. 

Me incomoda el dolor de muelas, y no saber olvidar.

To be continued...

Mujer con los pies hundidos en el charco verde

Mi vida resulta así el antetítulo de la gran obra. Un ensayo permanente buscando cómo evitar el error. Pero quien quiere la perfección ha de hundir a veces los dedos en la mierda, cosa que me repito y parezco no aceptar. Debería ser el Goliat ante la insignificante probabilidad de equivocarme, y sin embargo resulto ser el soldadito de plástico verde minúsculo con los pies unidos a un charco verde. Beata de la quimérica perfección.
La gran obra llegará cuando no haya ensayo, cuando la voz en off que se pregunta si de verdad puedo hacerlo por fin se apague, y de una vez por todas, de una gran vez, como la gloriosa aparición, como el esplendor de un aura, hunda con decisión mis dedos en la mierda.

Esto es sólo el prólogo.

Cabecita loca

Con el tiempo una descubre que si miras los álbumes de fotos del final al principio las historias siempre siempre tienen un final feliz. 
Que lo de cabecita loca no es sólo una canción de Amaral ni escribir en la biografía de twitter que eres bipolar y retrasado 
sino historias para repartir en algún café y cientos de pastillas inmovilizadoras para dormir a un caballo.

Sobre todo, 
y sobre todas, 
que las mujeres a las que quise y quiero tienen algo en común:
- son tremendamente avispadas
- puedes quedarte en la absoluta mierda o con el mejor sabor de boca, 
pero siempre siempre me enseñan a ponerme bien los botones de la camisa.
Entre otras tantas cosas que me faltaría por escribir.
Tú sabes.
He aprendido a valorar un simple 'hasta mañana'.
Comprendiendo todo lo que abarcan esas dos palabras, la suerte incorregible, el abandono por completo de los días al azar, tú.
Hasta mañana, corazón.
Y suena como bendecir la mesa.
Y dar las gracias.

La pregunta que me hago cuando alguien dice te quiero, demasiado

Pero qué conjuros
Qué carajo
Sin ser yo mujer de métrica
Ni retórica
Y carecer del sentido del ridículo
A qué dios invoqué
El día que no nací
Por qué esa suerte
Desacompasada
Esas bocanadas
De aire limpio
A qué se debe el alboroto
Si ni siquiera sé pintar coronas
Por qué cojones

Por qué yo
Y no otra.

...usted no sabe cómo yo valoro

su sencillo coraje de quererme

Llévatela 

Si al fin y al cabo piensa mucho en ti, 

Por la forma en que te mira comprendí, 

Que olvidó todas las cosas que le di. 

Oye, llévatela 

Pero tienes que quererla como yo 

Es un poco caprichosa, 

Por momentos es celosa y, otras veces, cariñosa. 

Hace tiempo que me esta fingiendo 

No me esta diciendo ninguna verdad. 

Mis amores se han ido muriendo 

Seguir insistiendo seria mi maldad. 

Llévatela 

Y si es cierto que le tienes mucho amor 

Eso hará que no le encuentres ni un error, 

Vivirás agradecido a su calor. 

Olvidaba decirte 

Si al querer decir tu nombre 

Pronuncia el de otro hombre, 

Así le pasó conmigo.

“Pero el amor, esa palabra..."

El amor es una lengua de siete fuegos lamiéndote la espalda.
Es un gato en las entrañas.
Es salir a caminar por decisión propia con los cordones desatados.
Te besa los pies, te hará ganar la partida y perder los papeles.
Es un ramillete de flores que te atraviesa la espina dorsal.
Es un faquir con sensibilidad a flor de piel.
Es pan para hoy y la más cruel de las hambrunas para mañana. 
Es llenarte el estómago de globos de colores.
Es pintarte las cejas con expresión feliz.
Es la esclavitud consentida. 
El amor es un calentón en el portal. 
Y también seguir follando al caer al suelo.
El amor es una lengua de siete fuegos...


Escribí un día...

Hablas de amar como quien se abrocha el botón de la camisa.
Como quien abre la nevera y bebe una cerveza.
Como quien escucha llover.
Tan tranquila.
Y te ríes.
Y te río.
Y digo que te quiero,
como quien desata una tormenta.

           

               

Es tan poco lo que parece amenazar cuando reímos... 

                                 los problemas resultan entonces inofensivos 

                                                                             como un tigre mellado. 

Estación de penitencia

Arrastro años, dudas, momentos y silencios. 
Arrastro con ser inevitablemente yo
china en el zapato, 
amapola entre trigales.
A veces necesaria, 
otras inoportuna e impertinente. 
Tenaz.
Buscona.
Pagana y arbitraria, como diría Sabina.
Ciega por llegar a mi destino
para después 
abandonar.

A veces quiero quitarme todas las capas de piel,
a veces deseo ser otra mujer,
con otro nombre,
otro cuerpo,
otros errores que no sean los míos,
para remendar cada descosío,
capaz de correr lejos,
mu lejos
pa poder volver
siempre que quiera.
Pa poder volver 
en paz.

Pero no puedo.
Pero soy yo.
Inevitablemente llevo en mi nombre 
todo eso que arrastro.

A veces una palabra
algunos días me golpea la nuca.

Culpa.

Pájaro negro, ¿al árbol, a qué vienes?

Pájaro negro, ¿al sueño, a que vienes?

¿Y a mi corazón enfermo y sufriente?

Tenebroso pensamiento, a anidar vienes.

¡Ah juventud!, ¡ah primavera!, cuán verde eres.

Allá donde anide, nada habrá floreciente.

Lo mejor

Ni tus piernas
ni tu culo. 
Lo mejor de ti no son tus labios de golosina, 
ni tus pezones redondos como girasoles.  
Ni tan siquiera tu ombligo que forma mi patria. 
Qué bueno pintarme relojes en la muñeca para inventarme el tiempo, para poder perderlo, estirarlo,
convertirlo en oro: dártelo.
Los ojos que me miran con sosiego son los mismos que me ven muerta de ti, amor,
vencida, desnuda y mujer. 
Porque a la tercera va la vencida, y yo quise ser la primera, que engañases a la segunda conmigo, y sentirme tocada, y hundida, si era en ti.
Mejor es verme de niña buena con los zapatos sucios de jugar. 
Soltando flores por la boca, dragones que lejos de destrozar, solo quieren lamer la cara. 
Sentirme pez en la cama. Anuncio de compresas. 
Lo mejor es verte reír cuando no toca reír, arrastrarme contigo a la risa y a un mundo de marionetas. 
Mejor aún es darme cuenta de que llevas un rato cantando, 
de que la sonrisa te ha crecido dos besos más desde que llegué. 
Sentirme escaparate al ir contigo de la mano.
Darle cuatro patadas a la tristeza. 
Escupir por fin el daño y la anestesia de los días sin estar, 
y con ello todos los fantasmas del pasado.

Todavía hoy entretenerme pensándote, 
         salir por la puerta grande de los orgasmos con las piernas sobre tus hombros, 
                           follarte como si fueras de otra, y quererte sabiéndote mía.

"Creo que simplemente es eso, deberíamos volver a tocarnos, volver a dejar a la ópera a la altura del chapurreo con nuestros gemidos, retomar el solo de batería que siempre hizo tu corazón con el mío.

Si, por si acaso a algún idiota se le ocurre romperte el corazón antes de que yo lo haga. Que el orgullo y la rabia sean nuestra bandera, que más da mientras enredemos las piernas en ella, no todas las guerras acaban a tiros.

Tendríamos que reconocernos méritos, por llegar a insultarnos tanto como a adorarnos. Tendríamos que marcarnos, si como putos animales. Que cada ingrato que te toque sepa que perteneces a las cuatro patas de mi cama, a los cinco dedos de mi mano, a los siete días de mi semana, a mi.

Tendríamos que matarnos a besos y no a distancia, hay un camino ardiendo desde todo lo que te digo a lo que te diría; Hay años luz entre todo lo que te odio y lo que te querría...

Tendríamos que salir a encontrarnos, esta misma noche."

Al final de la noche solo me quedaba tu risa.
Imaginarla, tal vez.
La música alta, el amor al arte y cualquier excusa.
Después tú. Tan tildada. Tan pausada. 
Abriendo e s p a c i o s cognitivos atemporales.
Abriendo lo que se te antoja, menos la boca para decir palabras grandes.
Hago chas y aparezco a tu lado.
Hago chas y lo estropeas.
Hago chas y cierro esto.

Prolongación de ti

Te vi a penas por unos segundos en una prolongación de ti.
De todas tus esquinas sin retorno.
El pelo corto entrelazándose entre mis dedos.
Tus sonrisas poliédricas desdibujando mis duros vértices. 
Te vi a penas.

Eso es

Vivir sin pasión es como caminar borracho.
Uno vaga de un lado a otro errante sin saber bien adónde ir.
Cuando no se siente pasión por nada, se come por comer, se duerme por gastar tiempo y se ríe por reír.
Se hace común el titubeo a la hora de hablar en voz alta,
más aún la vacilación en el cruzarse caminando con alguien, 
ir para el mismo lado que el otro y finalmente, chocar.
De lejos se nos ve venir a los que estamos perdidos. Claro.

Sin embargo, hablarle de pasión a alguien que quizás nunca la ha conocido más que en telenovela sería como explicarle a un mendigo el sabor del caviar, y lo feliz que este se deshace en el paladar.
Una banalidad.
Qué bueno saberse para algo.
Terminar en una explosión de euforia con dolor de espalda tras haberlo conseguido.
Hablar en voz alta sabiéndose para algo, aunque se titubee.
Caminar sin saber muy bien la dirección pero con zapatos fijos.
Un beso en la frente cuando se tiene ganas de llorar. 
Y por supuesto un trozo de pan caliente en los bolsillos
para cuando el espíritu desvanece.
Eso es la pasión.

De pequeña mi mayor preocupación era no salirme de la raya al dibujar. 

De mayor, sigue preocupándome el no salirme de la raya. 

(...)

Después de las fiestas

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.

La mujer del tiempo

Es el día más largo del año.

No lo digo yo, lo dicen los señores del tiempo. 

Será el día más largo del año

y nos despertaremos igual que todos los demás días: 

lejos.

Exilio

El tiempo borrará mi nombre escrito en las paredes de los pasillos que me vieron crecer.
Las pequeñas manos sucias decorando el gotelé.
Quizás algún día me echen de menos las sillas, 
la escalera donde me hice la primera cicatriz.
La mesa que al llegar el verano juntaba a la ventana para ver mejor mientras pintaba.
Oxidado estará el balcón donde pasaba las tardes jugando.
Las puertas que ya no abriré no se abrirán más.
Tan limpias las paredes, sin mi.
Tan vacías las sillas.
Una casa huérfana de ruido.
Los muros de la calle donde por primera vez cogí un spray para pintar,
donde hice una obra de arte pegando chicles a la pared.
El escondite donde me fumé el primer cigarro jugándome la vida.

Con qué celeridad uno es exiliado del lugar donde la sangre le tira, donde fue feliz.
Después de eso uno se hace de ninguna parte.
Parece montar en una bicicleta con las ruedas del desarraigo,
hechas a propósito para no quedarse demasiado tiempo en ningún lugar. 
Se puede ser exiliado de tantas cosas,
exiliado de un hogar, de un país, de una mujer...

Guardo un trozo de vida entre las paredes.
Para nadie se queda.
Suspendido en el aire.
Suspendido en el tiempo.
Para siempre.

(...ya no reconozco 

ni los muros, ni las calles

que vieron mi juventud

Desde lo alto de una escalera

busco el taller

donde ya nada queda

En su nueva decoración

Montmartre parece triste

y las lilas están muertas

La bohemia, la bohemia 

éramos jóvenes, éramos locos

La bohemia, la bohemia 

eso ya no significa nada de nada.)